Rúbida Rosa

Livre para fracassar

2012-01-27T08:31:00.000-03:00

O escritor e seus múltiplos vem vos dizer adeus.
Tentou na palavra o extremo-tudo

E esboçou-se santo, prostituto e corifeu. A infância

Foi velada: obscura na teia da poesia e da loucura.

A juventude apenas uma lauda de lascívia, de frêmito

Tempo-Nada na página.

Depois, transgressor metalescente de percursos

Colou-se à compaixão, abismos e à sua própria sombra.

Poupem-no o desperdício de explicar o ato de brincar.

A dádiva de antes (a obra) excedeu-se no luxo.

O Caderno Rosa é apenas resíduo de um "Potlatch".

E hoje, repetindo Bataille:

"Sinto-me livre para fracassar".

Hilda Hilst

Rúbida Rosa- outra vez

2012-01-26T12:32:00.000-03:00

Dois meses depois de seu lançamento, sai nova tiragem de Rúbida Rosa - em prosa e (in)verso. Para adquiri-lo, entre em contato pelo e-mail: rubidarosa@hotmail.com.

O ano "D" Drummond

2012-01-20T08:07:00.000-03:00

Às vésperas dos 110 anos do nascimento do poeta itabirano, paremos para pensar um pouco numa das temáticas e preocupações desse autor: a preservação da memória. Se o país quer dar ao ano de 2012 o nome de "O ano de Drummond", prestemos, então, atenção ao que nos queria dizer, por intermédio de sua obra.

RESÍDUO

De tudo ficou um pouco

Do meu medo. Do teu asco.

Dos gritos gagos. Da rosa

ficou um pouco

Ficou um pouco de luz

captada no chapéu.

Nos olhos do rufião

de ternura ficou um pouco

(muito pouco).

Pouco ficou deste pó

de que teu branco sapato

se cobriu. Ficaram poucas

roupas, poucos véus rotos

pouco, pouco, muito pouco.

Mas de tudo fica um pouco.

Da ponte bombardeada,

de duas folhas de grama,

do maço

- vazio - de cigarros, ficou um pouco.

Pois de tudo fica um pouco.

Fica um pouco de teu queixo

no queixo de tua filha.

De teu áspero silêncio

um pouco ficou, um pouco

nos muros zangados,

nas folhas, mudas, que sobem.

Ficou um pouco de tudo

no pires de porcelana,

dragão partido, flor branca,

ficou um pouco

de ruga na vossa testa,

retrato.

Se de tudo fica um pouco,

mas por que não ficaria

um pouco de mim? no trem

que leva ao norte, no barco,

nos anúncios de jornal,

um pouco de mim em Londres,

um pouco de mim algures?

na consoante?

no poço?

Um pouco fica oscilando

na embocadura dos rios

e os peixes não o evitam,

um pouco: não está nos livros.

De tudo fica um pouco.

Não muito: de uma torneira

pinga esta gota absurda,

meio sal e meio álcool,

salta esta perna de rã,

este vidro de relógio

partido em mil esperanças,

este pescoço de cisne,

este segredo infantil...

De tudo ficou um pouco:

de mim; de ti; de Abelardo.

Cabelo na minha manga,

de tudo ficou um pouco;

vento nas orelhas minhas,

simplório arroto, gemido

de víscera inconformada,

e minúsculos artefatos:

campânula, alvéolo, cápsula

de revólver... de aspirina.

De tudo ficou um pouco.

E de tudo fica um pouco.

Oh abre os vidros de loção

e abafa

o insuportável mau cheiro da memória.

Mas de tudo, terrível, fica um pouco,

e sob as ondas ritmadas

e sob as nuvens e os ventos

e sob as pontes e sob os túneis

e sob as labaredas e sob o sarcasmo

e sob a gosma e sob o vômito

e sob o soluço, o cárcere, o esquecido

e sob os espetáculos e sob a morte escarlate

e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes

e sob tu mesmo e sob teus pés já duros

e sob os gonzos da família e da classe

fica sempre um pouco de tudo.

Às vezes um botão. Às vezes um rato.

Noturna

2012-01-15T17:31:00.000-03:00

na garganta lunecente
da cotovia
a noite
pia.

Para gostar de uma sexta-feira 13

2012-01-13T08:09:00.000-03:00

O CORVO
Poe

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,

Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,

E já quase adormecia, ouvi o que parecia

O som de algúem que batia levemente a meus umbrais.

"Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais.

É só isto, e nada mais."

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,

E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.

Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada

P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais -

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,

Mas sem nome aqui jamais!

Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo

Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!

Mas, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo,

"É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;

Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.

É só isto, e nada mais".

E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,

"Senhor", eu disse, "ou senhora, decerto me desculpais;

Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,

Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,

Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.

Noite, noite e nada mais.

A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,

Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.

Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,

E a única palavra dita foi um nome cheio de ais -

Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.

Isso só e nada mais.

Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,

Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.

"Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela.

Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais."

Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.

"É o vento, e nada mais."

Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,

Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.

Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,

Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,

Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,

Foi, pousou, e nada mais.

E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura

Com o solene decoro de seus ares rituais.

"Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado,

Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!

Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."

Disse o corvo, "Nunca mais".

Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,

Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.

Mas deve ser concedido que ninguém terá havido

Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais,

Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,

Com o nome "Nunca mais".

Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,

Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.

Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento

Perdido, murmurei lento, "Amigo, sonhos - mortais

Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais".

Disse o corvo, "Nunca mais".

A alma súbito movida por frase tão bem cabida,

"Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais,

Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono

Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,

E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais

Era este "Nunca mais".

Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,

Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;

E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira

Isso só e nada mais.

Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,

Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.

"Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela.

Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais."

Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.

"É o vento, e nada mais."

Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,

Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.

Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,

Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,

Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,

Foi, pousou, e nada mais.

E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura

Com o solene decoro de seus ares rituais.

"Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado,

Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!

Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."

Disse o corvo, "Nunca mais".

Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,

Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.

Mas deve ser concedido que ninguém terá havido

Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais,

Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,

Com o nome "Nunca mais".

Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,

Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.

Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento

Perdido, murmurei lento, "Amigo, sonhos - mortais

Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais".

Disse o corvo, "Nunca mais".

A alma súbito movida por frase tão bem cabida,

"Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais,

Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono

Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,

E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais

Era este "Nunca mais".

Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,

Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;

E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira

Que qu'ria esta ave agoureia dos maus tempos ancestrais,

Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,

Com aquele "Nunca mais".

Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo

À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,

Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando

No veludo onde a luz punha vagas sobras desiguais,

Naquele veludo onde ela, entre as sobras desiguais,

Reclinar-se-á nunca mais!

Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso

Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.

"Maldito!", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te

O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,

O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!"

Disse o corvo, "Nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!

Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,

A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,

A esta casa de ância e medo, dize a esta alma a quem atrais

Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!

Disse o corvo, "Nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!

Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.

Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida

Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".
"Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!", eu disse. "Parte!

Torna á noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!

Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!

Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!

Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".

E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda

No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.

Seu olhar tem a medonha cor de um demônio que sonha,

E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão há mais e mais,
Libertar-se-á... nunca mais!

tradução de Fernando Pessoa

Chuva de Areia

2012-01-12T12:32:00.000-03:00

na rua de casa

a seca

que vem

do asfalto

sufoca

no trabalho

sufoco

a seca

que veio

de casa.

em casa

sufoco

o sol

que trago

na veia.

a seca

da rua

a seca

de casa.

chuva

de areia

no capacho

da porta.

Lei 10172

2012-01-09T11:24:00.001-03:00

"Pelo caráter que assumiu na história educacional de quase todos os países, a educação média é particularmente vulnerável à desigualdade social. Na disputa permanente entre orientações profissionalizantes ou acadêmicas, entre objetivos humanistas ou econômicos, a tensão expressa nos privilégios e nas exclusões decorre da origem social. Em vista disso, o ensino médio proposto neste plano deverá enfrentar o desafio dessa dualidade com oferta de escola média de qualidade a toda a demanda. Uma educação que propicie aprendizagem de competências de caráter geral, forme pessoas mais aptas a assimilar mudanças, mais autônomas em suas escolhas, que respeitem as diferenças e superem a segmentação social".

O excerto acima é parte o texto da Lei 10172, que consta como um dos requisitos para a prova de legislação com vistas ao ingresso no magistério público estadual. Achei realmente interessante a alusão entre objetivos tão paradoxais, uma vez que, somos sabedores de que humanismo e economia não se podem casar jamais. Prova disso é a escolha pela área das licenciaturas, cada vez menos procurada pelos estudantes egressos do ensino médio, deixando claro qual desses é o objetivo pelo qual são norteados os pensamentos de escolas, professores e alunos e em que sentido caminha a nossa sociedade (de onde vem e para onde vai).

Seria excusado dizer, no entanto, que esse não deveria ser o comum. Deveria ser possível que alguém, depois de escolher um caminho voltado para ideias outras, que não sejam as capitalistas, pudesse viver dignamente. Que um músico, poeta, escritor ou professor pudesse ter o minamente necessário para viver, por intermédio do seu fazer.

O homem morre para sempre no tirano

2012-01-05T09:11:00.000-03:00

"A tirania é um costume; possui a faculdade de desenvolver-se e degenera, finalmente, numa doença. Eu afirmo que o melhor dos homens pode embrutecer-se e embotar-se por efeito do hábito, até descer ao nível duma fera. O sangue e o poder embriagam, engendram o embrutecimento, a insensibilidade; tanto a inteligência como o sentimento acabam po achar isso natural e, por fim, aprazíveis as manifestações mais anormais. O homem e o cidadão morrem para sempre no tirano; é-lhe quase impossível regressar à dignidade humana, ao arrependimento, a uma nova vida. Além disso, o exemplo, a possibilidade de tal egoísmo faz aparecer também na sociedade um efeito nocivo: semelhante poder é sedutor. A sociedade que contempla com indiferença esse espetáculo está já minada pela base. Em resumo: o direito de impor castigos corporais, outorgado um sobre o outro, é uma das pragas da sociedade, é um dos meios mais poderosos para aniquilar nela todo o germe de civismo e a base completa para a sua dissolução inevitável e infalível".

Dostoiévski (in Memórias da casa dos Mortos)

Ah! As estrelas!

2012-01-04T11:39:00.000-03:00

Ainda espero, feito Bilac, toda noite, ouvir a voz insondável das estrelas. Sim.É dia. De toda forma espero. Espero, porque sei que mesmo o sol estando alto, as estrelas estão presentes. Sempre estiveram.

Sangue pelo ralo

2012-01-02T07:44:00.000-03:00

Chego mais uma vez. A porta. Há sangue nas lajotas. Há sujeira. Tudo se esparrama sob a luz do sol da manhã. Piso sobre a poça vermelha. O líquido já é frio. Visgo rubi. Pedaços de alguém que já nem é. Que já se foi. Levado por alguma correnteza líquida. Pelas ondas do vento, do ar. Subo as escadas. Abro as portas. Ligo o rádio. Mais acidentes nas estradas. Mortos. Sangue no asfalto. Lágrimas ainda quentes sobre corpos gélidos. Amarelos. Olho as solas dos sapatos. O sangue da entrada ficou grudado nelas. Como livrar-se dele? Nem água lava esse visgo pegajoso. Que teima em aderir aos meus pés. Piso sobre ele. Arrasto-me pelas ruas. Com essas solas manchadas. Meu corpo ainda é quente. Minhas lágrimas é que esfriaram. Tiro os calçados. Meus pés também estão sujos. Foram atingidos pela liquidez vermelha. Nem dentro dos sapatos eles ficam imunes. Preciso de água. Preciso limpá-los. Meus pensamentos se confundem com as notícias. Com a voz do locutor. (Mas afinal, porque os mortos calçam sapatos?). Solas amarelas. Nunca tinha notado. Couro dalgum bicho que já não é. Sujeira. Sangue. Tudo vai se esparramando embaixo da torneira. Onda líquida. Pedaços do meu pensamento que redominham junto no ralo. Sob a luz fria da lâmpada.

Paixões...

2012-01-01T20:44:00.000-03:00

"... não é possível fazer do homem vivo um cadáver, pois conserva os seus sentimentos, a sua sede de vingança e de vida, as suas paixões e a necessidade de satisfazê-las."

Dostoiévski

LIBERDADE

2011-12-30T11:54:00.000-03:00

É MINHA META PARA 2012.

Outra noite

2011-12-29T22:31:00.001-03:00

Depois da janela uma noite imensa. Uma luz pequenina tremula na antena prateada. Rouba a atenção das estrelas. Invejo a sua luminosidade, que pisca, que vai e que vem e some. Quem dera eu pudesse estar entre o seu espaço e ao mesmo tempo não estar nele. Uma mulher canta baixinho... Também a sua voz é sumida nos meus ouvidos... Tomorrow, tomorrow and tomorrow... Ah! como entendo as vozes da noite... Stop! Só nas palavras podemos parar. Elas morrem nesse céu negro de tinta. Nós, não. O gato, também é pardo no telhado. A fumaça de um cigarro. O silêncio, também se perde. As horas passam. O poeta teima em dizer seus versos dentro da minha cabeça. Outra brasa faísca, caída no chão, lá embaixo. Todas as coisas pequenas parecem demonstrar o seu poder diante dos meus olhos. Apagados. Que não tremulam, não faíscam. Que há muito que não. O vento bate, neste instante. Leva meus cabelos. Balança os panos brancos da outra janela. E vai. Porque não me leva? Porque não sou capaz de me consumir. Somente de me reter. Good bye. O poetinha já dizia que o poeta pra ser grande tem que sofrer. De repente, percebo que sou grande. Enorme. Como uma lufada de vento, de luz e de tempo. Mas que não passa. Encho linhas, que se tornam laudas. Que abafam gritos. Os meus gritos. (Vodka e cigarro). Pequeninos. Tremelusentes. Luminosos (?). Prateados. Perdidos entre a antena, as estrelas, a noite e as janelas.

Quem há de ouví-los?

Concurso Magistério Público Estadual - RS

2011-12-29T18:34:00.000-03:00

O edital para o concurso do magistério público do Rio Grande do Sul foi aberto hoje. Segundo os dados que ali estão, o salário inicial para professor, com carga horária de 20h é de R$ 731,00 (!!!). Entre os números, chama a atenção o valor da inscrição, que é R$ 121,70. Este concurso pretende suprir 10 mil vagas. Faça a multiplicação pelo valor da inscrição e deduza o mesmo que eu: esses recursos serão usados para uma fortíssima campanha de valorização da categoria.

...

O quê?

Não diga que você tinha pensado em outra coisa?

Ontem ao Luar

2011-12-27T12:36:00.001-03:00

Ontem, ao luar, nós dois em plena solidão

Tu me perguntaste o que era a dor de uma paixão.

Nada respondi, calmo assim fiquei

Mas, fitando o azul do azul do céu

A lua azul eu te mostrei

Mostrando a ti, dos olhos meus correr senti

Uma nívea lágrima e, assim, te respondi

Fiquei a sorrir por ter o prazer

De ver a lágrima nos olhos a sofrer.

A dor da paixão não tem explicação

Como definir o que eu só sei sentir

É mister sofrer para se saber

O que no peito o coração não quer dizer.

Pergunta ao luar, travesso e tão taful

De noite a chorar na onda toda azul

Pergunta, ao luar,do mar à canção

Qual o mistério que há na dor de uma paixão

Se tu desejas saber o que é o amor

E sentir o seu calor

O amaríssimo travor do seu dulçor

Sobe um monte á beira mar, ao luar

Ouve a onda sobre a areia a lacrimar

Ouve o silêncio a falar na solidão

De um calado coração

A penar, a derramar os prantos seus

Ouve o choro perenal

A dor silente, universal

E a dor maior, que é a dor de Deus

Catulo

Pelo vento

2011-12-26T11:22:00.001-03:00

Tinha imensa vontade de chorar depois daquela hora. Então fugiu para dentro das portas de vidro, antes que a vazão fosse percebida. Pensou, mesmo entre a desordem de todas as ideias, que, à vezes, fugir é necessário para que o equilíbrio não se perca. Há muito tempo usava fazer das portas, paredes e janelas o refúgio para as dores mais profundas. Cercada pelas suas coisas, inanimadas coisas, sentia-se em paz. Paz. Uma palavra sonora, bela palavra. Mas as coisas, nenhuma delas poderia vir a ter esse som. Embora fosse comum que ela também desse sentido e voz para elas. A imensa tela de mar azul. O vento se deixando ver dentro das velas içadas da nau. Embarcação perdida em meio a tudo. Entre ela e o silêncio de vozes inventadas, dançando entre os azuis do mar e do céu: a voz inventada do vento. E as suas cantigas poderiam até ser o princípio de outras vazões. Mais filosóficas. Menos passionais. Quebrando, enfim, a paz. Instaurando a inquietude outra vez. A desordem habitual das ideias. O lugar certo, talvez. Para ela e seus tormentos. Para ela e suas coisas. Inanimadas coisas. Coisas escondidas na velha nau do quadro de fundo azul. Levadas com as velas e o choro. Pelo vento.

O anel do poeta

2011-12-23T11:49:00.002-03:00

Qual seria o anel do poeta,

se o poeta fosse doutor?

Uma saudade engastada,

na cravação de uma dor

Catullo da Paixão Cearense

O Coração das Trevas

2011-12-22T18:48:00.000-03:00

"O dia chegava ao fim numa serenidade de calmo e raro esplendor. A água cintilava pacificamente; o céu, sem uma nesga de nuvem, era uma mansa vastidão de luz imaculada; até as brumas das charnecas de Essex lembravam um tecido diáfano e radiante descendo pelas encostas arborizadas do interior para envolver as margens baixas em suas dobras translúcidas".

Joseph Conrad

Eis a minha mais "fresca" leitura. Uma das mais belas descrições que já tive oportunidade de ler. Não é à toa que esta obra está entre as 50 melhores da literatura mundial. Recomendo!

Em defesa dos animais?

2011-12-19T08:05:00.000-03:00

Há alguns dias venho observando uma onda crescente em defesa dos animais. Nas redes sociais não se fala em outra coisa. São compartilhados posts, links com reportagens que denunciam maus tratos e convites para seguir páginas sobre. Porém, algo me intriga em tudo isso: quantas dessas pessoas são vegetarianas? Quantas irão trocar o seu peru por carne de soja no Natal e o porco enfarofado do Ano Novo por suco de laranja?

Tempos atrás, dedicada aos estudos para um concurso de fiscal sanitária, li capítulo especial sobre o abate de animais. Na hora da morte, o medo dela, faz com que o seu organismo libere adrenalina em grandes proporções, causando, desde uma mudança na coloração, até o enrijecimento da carne. Esse fato, faz-me lembrar da crença de certos grupos orientais de que a agressividade humana e o sofrimento, devem-se à ingestão de carne, uma vez que, ao fazê-lo, estamos literalmente "comendo" todo o sofrimento pelo qual esse animal passou ao pressentir que iria morrer.

Quem já teve a oportunidade de ir para o interior, sabe bem do que estou falando. Desde pequena, pude presenciar as carneadas na casa de meus avós paternos, coisa que sempre me causou grande pesar em assistir e, mais tarde, também evitava que eu pudesse "saborear" aquele prato que eu tinha visto pastar e correr sobre o campo, há apenas um dia atrás.

Também as festas de campanha, exibem a mesma carnificina que, observada com rigor, mais parece filme de serial killer: pernas, costelas, cabeças empaladas em imensos espetos de pau, giram sobre as brasas para o prazer dos convivas!

E você, teria a mesma vontade de comer carne, se elas não viessem, já cortadinhas nas bandejinhas de isopor? Imagine chegar no mercado e ver cabeças penduradas, de olhos bem abertos, fitos em sua direção? Mudaria um pouco o seu conceito, não? Pois saiba, que até a escolha pelas embalagens é estratégia de marketing, para que você não se sinta culpado em comer a iguaria.

Aos poucos, tento livrar-me desse hábito, coisa que não é fácil, quando a cultura se impõe. Digo isso, porque o vegetariano acaba sendo visto como alguém antissocial, pelo fato de não acompanhar os demais neste prazer. Minha força de vontade, não raro é quebrada aos finais de semana, ocasião em que o "assado" é visto como o prêmio por uma semana de trabalho árduo ou como o pretexto para reunir os amigos em torno da mesa.

Há uma incongruência, portanto, nessas falas inflamadas em defesa dos bichos. Para mim, só os vegetarianos podem adotar esse discurso com propriedade.

Queda de Braço

2011-12-14T08:11:00.001-03:00

Nesta linda manhã de pássaros, ouso voar até onde a distância não pode, para encontrar o meu lugar entre o azul- ninho de nuvens. Descubro que o dia é capaz de mentiras, porque vejo as estrelas (ofuscadas por uma claridade maior). O Sol reina, afinal, absoluto e imperioso, apontando seus indicadores quentes sobre as nossas cabeças. Ao abrigo de seus desígnios cruéis, porém, contemplo a sua majestade, inibida apenas pelos telhados- escudos vermelhos, forjados pela terra, para proteger seus filhos (frágeis pedaços de barro). Desde cima, onde me encontro, finjo arbitrar essa queda de braço, prometendo à Terra o suborno da noite e ao Astro-rei um canteiro de estrelas. Entretanto, antes que chegue o crepúsculo a batalha não cessa...

... Desço das nuvens. Com os pés no chão, empreendo apaziguar outros desafios.

Ter(r)asas

2011-12-12T17:55:00.001-03:00

sou filha
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t
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   r
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       a
sou filha
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       do     pás
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                 ro
que sou.

meu
tempo
caminha
para
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      r
       a
eu-
      -páss(ar)o
para
o
       u
     é
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Morada no azul

2011-12-11T08:55:00.000-03:00

Porque hoje é domingo, não vou sair para trabalhar. O relógio não vai me dominar. Não vou acordar cedo. Nem refletir sobre a roupa que devo vestir. Porque hoje é domingo, não vou me preocupar em descer rápido as escadas. Irei ficar estendida no sofá. Tomar chimarrão a qualquer hora. Vibrar com a partida dos fazedores de asfalto (que lástima que ele tenha chegado na nossa poética cidadezinha!). Porque hoje é domingo, vou escutar música, lembrar do passado, caminhar descalça sobre as nuvens. Porque hoje é domingo, vou plantar flores na janela dos pássaros. Criar um par de asas. Construir morada no azul. Porque hoje é domingo.

Lendo Jane Austen

2011-12-09T15:41:00.002-03:00

Mesmo tendo à disposição vários títulos dos literatos ingleses, confesso que minha veneração pela literatura brasileira, fez-me sempre ávida por estes últimos e desinteressada pelos primeiros. Agora, porém, em férias universitárias, guardo tempo para lê-los. Começo por Jane Austen e seu famoso "Pride&Prejudice" (Orgulho e Preconceito). Mesmo sabendo do enredo, dedico-me à obra com atenção curiosa de estudante. Numa primeira avaliação, noto que se trata de um doce romance para senhoras. Por isso, declaro estar ansiosa pelo término dessa leitura, a fim de mergulhar em mais um dos livros de Dostoiévski: "Memórias da Casa dos Mortos", adquirido há algum tempo e à espera na estante.

Uma velha música

2011-12-07T18:51:00.001-03:00

Por que será que o passado insiste em fazer a gente lembrar?

As janelas...outra vez

2011-12-04T16:39:00.000-03:00

Como eu não sou amante do futebol, resta-me, nesta tarde, escutar aquela melô insuportável do "ai se eu te pego", vinda da praça até a minha janela...

Aliás, quem acompanha a escrita dos meus textos, pode notar a grande significação que as janelas têm para mim. São pórticos, pelos quais observo a vida lá fora. Às vezes, prisões para meus anseios mais profundos. Outras, sortilégio como no caso do som que ora eu ouço. Louvo, porém, a entrada da claridade e os seus "penduricalhos canoros". A despeito do mundo que passa por elas, minhas janelas sempre foram morada dos pássaros.

Listen and Silent

2011-12-02T08:22:00.000-03:00

"Listen" and "Silent" have the same letters.

Silence is sometimes the best answer.

God speaks to us in silence.

Falando sobre livros e literatura...

2011-11-27T10:36:00.001-03:00

Na foto: Froilam, eu, Francine e João Matheus

...estivemos, Froilam e eu, na tarde de ontem no programa do Rotaract - Santiago, Terra dos Poetas, na Rádio Central FM- 87.9, a convite do meu amigo João Matheus Ghan. A conversa estava tão boa que nem observamos a passagem daqueles 60 minutos! Na oportunidade, falamos sobre o lançamento dos nossos livros "O fogo das palavras" e "Rúbida Rosa", lemos textos, comentamos sobre a evolução da Feira do Livro em nossa cidade e respondemos às perguntas dos ouvintes. Além do João, estavam no comando do programa as rotarianas Juliana Borges e Francine Zanella.

Agradeço aos amigos do Rotaract, jovens comprometidos com a cultura: de verdade!

Ler: uma aventura fantástica!

2011-11-24T13:51:00.000-03:00

LER É FAZER PARTE DE UMA AVENTURA FANTÁSTICA, DA QUAL JAMAIS SAÍMOS OS MESMOS. "LER É ACORDAR PARA A VIDA"

Venha transpor o pórtico mágico que leva direto ao universo fantástico da literatura: Venha para a 13ª Feira o Livro de Santiago!

É hoje!

2011-11-23T07:42:00.000-03:00

Hoje à tardinha abrirá oficialmente a 13ª Feira do Livro de Santiago. Venha participar:

"Ler é acordar para a vida"!

Nesta casa, escreve-se!

2011-11-19T16:40:00.000-03:00

A Rã

2011-11-18T09:46:00.000-03:00

Coro de cor, sombra de som de cor, de mal me quer

De mal me quer, de bem, de bem me diz

De me dizendo assim: serei feliz

Serei feliz de flor, de flor em flor

De samba em samba em som, de vai e vem

De verde, verde ver pé de capim

Bico de pena, pio de bem-te-vi

Amanhecendo assim perto de mim

Perto da claridade da manhã

A grama, a lama, tudo é minha irmã

A rama, o sapo, o salto de uma rã

Está chegando a hora...

2011-11-15T10:17:00.000-03:00

57ª Feira do Livro de Porto Alegre

2011-11-13T20:14:00.001-03:00

Entre o grupo, sou a "moça mais precavida" contra os efeitos nefastos do sol!

Esse é o grupo de Letras que embarcou rumo à capital gaúcha para prestigiar a 57ª Feira do Livro de Porto Alegre. Na oportunidade, nossa professora Lígia, lançou o seu livro de poemas 'Nas Entrelinhas', já lançado aqui, em Santiago. Foi um passeio proveitoso, no qual pudemos visitar museus, a Bienal do Mercosul e adquirir alguns livros (embora o preço deles, ainda não seja nada atrativo!).

Agora, a expectativa fica em torno da Feira do Livro de Santiago, que acontecerá nos próximos dias.

Para ler Emily Dickinson na sombra

2011-11-10T09:41:00.001-03:00

VIII Semestre de Letras em aula de Literatura Norte Americana

Demasiada Loucura é o mais divino Juízo -

Para um Olhar criterioso -

Demasiado Juízo - a mais severa Loucura -

É a Maioria que

Nisto, como em Tudo, prevalece -

Consente - e és são -

Objeta - és perigoso de imediato -

E acorrentado -

Emily Dickinson, in "Poemas e Cartas"

Tradução de Nuno Júdice

Esquina do tempo

2011-11-08T07:30:00.000-03:00

onde está o

Amado

a quem minha alma

faz adorado?

talvez perdido

nas ruas da

cidade antiga

onde éramos

Eros

um dia!

quem sabe sozinho, na

cátedra do seu reinado

renuncie uma fé

jurada ao vento...

e pense na menina que

deixou

n’alguma esquina

do tempo...

Olhos fitos

2011-11-07T08:33:00.000-03:00

quando a alma escreve

olhos fitam por um cristal

sorrisos em asas de borboleta

metamorfose

enfim

dedos são penas

sentimentos;
nanquim

Além de Brumas

2011-11-06T09:23:00.004-03:00

tremeu o cio da

Terra

fremeu o abissal vazio do

mar

...a-mar...

nas doces ilhas

envolvido em mistérios

...castelo...

mansa gaivota rodopia

prateando ventos

de movimentos lentos...

longas
são as asas
da

...sau-da-de...

espera

eternidade

logo ali,

ao cair da tarde

na curva do sol

posto

além de brumas;

na branca nuvem;

ver desenhado

teu rosto...

Segredos

2011-11-04T13:56:00.000-03:00

"O silêncio é a profunda noite secreta

do mundo"

Clarice Lispector

*Vivo nessa noite. Caçando os seus segredos.

Novo equipamento de voo

2011-11-03T07:49:00.001-03:00

Uma bela manhã em que minha alma voa sobre os telhados. Vai para longe... bem longe... Volto à meninice nas asas dos pássaros que cantam bêbados do sol que jorra do céu azul. Meus ouvidos, também embriagados, empurram meus olhos para ver essa beleza que vem de cima. Suicida, jogo-me no dia...

Com os pés em terra, a beleza das flores é consolo para as asas que se recolhem. Restam-me os dedos, porém. Com palavras, vou desenhando... Logo surgirá no papel novo equipamento de voo.

Rosa Rúbida em prosa e Rúbida Rosa (in)verso...

2011-10-31T16:03:00.000-03:00

12ª Feira do Livro de Santiago

... sairá do prelo no dia 25/11/11, 19h30min, na 13ª Feira do Livro de Santiago, cujo slogan é: "Ler é acordar para a vida". O patrono do evento será o cartunista Santiago (Neltair Abreu), que também contará com a presença do escritor Fabrício Carpinejar, entre outros escritores. Para a ocasião, também tive o privilégio de produzir 6 mini-histórias infantis, com temáticas que abordam as 6 metas do Programa Cidade Educadora: meio-ambiente, saúde, educação fiscal, patrimônio histórico, educação para o trânsito e empreendedorismo. Espero todos vocês nessa grande festa do livro!

quinta estação

2011-10-26T13:52:00.002-03:00

chove
e
           esquenta
e
venta (nia)

vive-se
a
quinta estação
     todo
o
     dia

Rosa na Lua

2011-10-22T18:35:00.000-03:00

Esta noite, quero uma lua capaz de comover até as lágrimas. Uma lua redonda e amarela como a das noites cubanas (Ah, Neruda! Como te penso tanto!). Singela e triste, acolhedoramente fria. Uma lua tão minha e tão perfeita: redonda, amarela, singela e triste e bela. Porque há muito tempo nada me comove. Nada chega ao meu coração - cansado do castigo dos dias, das ruas e dos homens. Esta noite, quero apenas a lua. Nua lua. Pálida lua. Cálida e vertiginosa. Lua de vento e música. Lua saudosa.

Verdades Improváveis

2011-10-21T09:20:00.001-03:00

Inesperadamente desenhei uma flor
soltei-lhe as pétalas

cadenciadas
silvestres
musicais
neste chão de marés

Foi preciso agarrar o vento
pelas tranças
esculpir um grão de areia
para a vida despontar num sopro
e a luz de corpo inteiro
se libertar pelas fissuras da pedra

Inesperadamente
antes da chegada dos belos relâmpagos
desenhei uma flor encarnada
que se desfolhou
para resgatar memórias
e outros silêncios

Foi preciso calar os cães
convocar os pássaros
surpreender-me com a evidência
e construir de novo
verdades improváveis

* Essa linda poesia foi postada por Eufrázio Filipe, Seixal, Portugal, do blog "Mar Arável". Desfrutem!

Quereres e poderes

2011-10-14T11:23:00.002-03:00

Houve um curto espaço entre o cinza do começo desta manhã e o sol das dez horas. Nele, fiquei plasmada. Intrometida. Tentando fazer com que mudassem os desígnios da primavera, para agradar apenas às minhas vontades. É triste saber o espírito livre, mas o corpo preso às amarras dos deveres. Tudo o que posso fazer, então, desde a janela em que vivo, é brincar de personagem de historinha fantástica. Imaginar que tenho poderes de fada (ou bruxa) e, que o sol nasceu, porque eu tanto quis.

Segundo Motivo da Rosa

2011-10-12T19:56:00.000-03:00

Por mais que te celebre, não me escutas,
embora em forma e nácar te assemelhes
à concha soante, à musical orelha
que grava o mar nas íntimas volutas.

Deponho-te em cristal, defronte a espelhos,
sem eco de cisternas ou de grutas...
Ausências e cegueiras absolutas
oferece às vespas e às abelhas.

E a quem te adora, ò surda e silenciosa,
e cega e bela e interminável rosa,
que em tempo e aroma e verso te transmutas!

Sem terra nem estrelas brilhas, presa
a meu sonho, insensível à beleza
que és e não sabes, porque não me escutas...

Cecília Meireles

dez dias depois...

2011-10-10T19:43:00.000-03:00

Dez dias depois do temporal, continuo sem internet... mas que coisa! Agora, estou numa aula de literatura norte-americana, pronta para assistir "As bruxas de Salém"... Bendita wirelless da university!

Marina Colasanti

2011-10-04T20:05:00.001-03:00

Sexta-feira à noite
Os homens acariciam o clitóris das esposas
Com dedos molhados de saliva.

O mesmo gesto com que todos os dias
Contam dinheiro, papeis, documentos
E folheiam nas revistas
A vida dos seus ídolos
Sexta-feira à noite
Os homens penetram suas esposas
Com tédio e pênis.

O mesmo tédio com que todos os dias
Enfiam o carro na garagem
O dedo no nariz
E metem a mão no bolso
Para coçar o saco.

Sexta-feira à noite
Os homens ressonam de borco
Enquanto as mulheres no escuro
Encaram seu destino
E sonham com o príncipe encantado.

Depois da tormenta...

2011-10-03T19:41:00.000-03:00

...Internet só na universidade! Perdoem se eu não puder postar!

Chuva

2011-09-30T11:05:00.006-03:00

Sempre que chove, escuto a música de uma chuva que já passou. E meu coração chove. E meu coração canta. E meu coração chora:
Essa música intermitente. Aquela chuva torrencial. Os milhares de milímetros da espera.

Águas rebentando nos rochedos do tempo.
A saudade encharcando tudo. Outra vez.

Nau

2011-09-29T09:08:00.000-03:00

     nau
de velas
le
    va
       das
pelo
vento:
o tempo.

Intertextualidade

2011-09-28T09:56:00.002-03:00

Dia desses, recebi a visita e o comentário do Vinícius Camargo em meu blog. Creio que ele tenha digitado "Céu de Gaza" no buscador, encontrando o meu blog na página em que postei um poema com o mesmo nome. Coincidência feliz, porque ele me enviou o link dessa bela canção! Um lance de intertextualidade no mundo virtual. Vale a pena escutar a sua bela voz!

Céu de Gaza
Céu
   abismo
de duas
   caras

coroa
de gatos
   pardos

trombeta
do último
   crepúsculo

Céu
vazio
de silêncio
   puro

esconderijo
de almas
   nuas

respira
a plenos
   pulmões
o sussuro
   escuro das
ruas.

Normal?

2011-09-27T15:11:00.000-03:00

Hoje, após ter recebido um grupo de alunos no espaço do museu, fiquei estarrrecida com o comportamento de uma das turmas. Surgiu a necessidade, então, de chamar a atenção destes alunos para o respeito que devemos ter pela memória, a mesma atitude de consideração que se deve aos próprios antepassados. O quanto mais me surpreendeu, ainda, foram as palavras da professora: - Me desculpe, mas acho que a atitude deles é normal (!).

Por isso, meus caros, o mundo beira ao caos. E, pensando bem, torço por ele. Quem sabe no aniquilamento total resida um novo começo. Um começo em que o respeito seja o normal.

Mia Couto

2011-09-26T15:38:00.001-03:00

"Quando eu tinha 17 anoa fui militante da Frelimo, na altura da clandestinidade, e havia uma coisa curiosa: para oferecer-se à luta, havia uma comissão, perante a qual você tinha de fazer algo que chamávamos de "narração do sofrimento". Muito bonito o termo, mas você tinha de provar que merecia confiança e sua candidatura à causa revolucionária era legítima. Essa legitimação era feita pelo sofrimento. Comigo estavam pessoas com 30, 40 anos, pessoas pobres, de outra condição social, todos negros que viviam sob um regime de ditadura, um regime racista. Enquanto esperava minha vez para fazer a narrativa, eu me perguntava. O que sofri? Quais foram meus reais sofrimentos? Tinha de pensar rápido quais seriam esses sofrimentos que não tive nunca, para justificar-me. Pensei que não iam me aceitar e, no final, quando me chamaram, disse mais ou menos assim: "Eu sofri por causa de ver o sofrimento dos outros. Não passei fome, nunca tive carência, nunca fui discriminado racialmente. Sou parte de uma elite privilegiada, mas todo o resto que inventei como ilusão de sofrimento foi tão real para mim como o sofrimento desses que passaram aqui".

Ao final, alguém me perguntou: "Você é poeta, não é? Na altura, eu tinha apenas publicado uns textos que ninguém conhecia, em jornal.

"Sou". E eles me disseram: "Precisamos muito de poesia". Eu fui aceito.

Entrevista concedida pelo autor à Revista Metáfora

A mulher de trinta anos

2011-09-25T13:14:00.001-03:00

Ela perde o frescor juvenil, é verdade. Mas também o ar inseguro de quem ainda não sabe direito o que quer da vida, de si mesma e de um homem. Não sustenta mais aquele ar ingênuo, uma característica sexy da mulher de 20. Só que isso é compensado por outros atributos encantadores que reveste a mulher de 30.

Como se conhece melhor, ela é muito mais autêntica, centrada, certeira no trato consigo mesma e com seu homem. Aos 30, a mulher tem uma relação mais saudável com o próprio corpo e orgulho da sua vagina, das suas carnes sinuosas, do seu cheiro cítrico. Não briga mais com nada disso. Na verdade, ela quer brigar o menos possível. Está interessada em absorver do mundo o que lhe parecer justo e útil, ignorando o que for feio e baixo - astral. Quer é ser feliz. Se o seu homem não gosta dela do jeito que é, que vá procurar outra. Ela só quer quem a mereça.

Aos 30 anos, a mulher sabe se vestir. Domina a arte de valorizar os pontos fortes e disfarçar o que não interessa mostrar. Sabe escolher sapatos e acessórios, tecidos e decotes, maquiagem e corte de cabelo. Gasta mais porque tem mais dinheiro. Mas, sobretudo, gasta melhor. E tem gestos mais delicados e elegantes.

Aos 30, ela carrega um olhar muito mais matador quando interessa matar. E finge indiferença com muito mais competência quando interessa repelir. Ela não é mais bobinha. Não que fique menos inconstante. Mulher que é mulher,se pudesse, não vestiria duas vezes a mesma roupa nem acordaria dois dias seguidos com o mesmo humor. Mas, aos 30 ela já sabe lidar melhor com esse aspecto peculiar da sua condição feminina. E poupa (exceto quando não quer) o seu homem desses altos e baixos hormonais que aos 20 a atingiam e quem mais estivesse por perto, irremediavelmente.

Aos 20, a mulher tem espinhas. Aos 30, tem pintas, encantadoras trilhas de pintas, que só sabem mesmo onde terminam uns poucos e sortudos escolhidos.

Sim, aos 20 a mulher é escolhida. Aos 30, é ela quem escolhe. E não veste mais calcinhas que não lhe favorecem. Só usa lingeries com altíssimo poder de fogo. Também aprende a se perfumar na dose certa, com a fragrância exata.

A mulher de 30, mais do que aos 20, cheira bem, dá gosto de olhar, captura os sentidos, provoca fome. Aos 30, ela é mais natural, sábia e serena. Menos ansiosa, menos estabanada. Até seus dentes parecem mais claros; seus lábios, mais reluzentes; sua saliva, mais potável. E o brilho da pele não é a oleosidade dos 20 anos, mas pura luminosidade.

Aos 20 ela rói as unhas. Aos 30, constrói para si mãos plásticas e perfeitas. Ainda desenvolve um toque ao mesmo tempo firme e suave. Ocorre algo parecido com os pés, que atingem uma exatidão estética insuperável. Acontece alguma coisa também com os cílios, o desenho das sobrancelhas, o jeito de olhar. Fica tudo mais glamouroso, mais sexualmente arguto.

Aos 30, quando ousa, no que quer que seja, a mulher costuma acertar em cheio. No jogo com os homens já aprendeu a atuar no contra - ataque. Quando dá o bote é para liquidar a fatura. Ela sabe dominar seu parceiro sem que ele se sinta dominado. Mostra a sua força na hora certa e de forma sutil.

Não para exibir poder, mas para resolver tudo ao seu favor antes de chegar ao ponto de precisar exibi-lo. Consegue o que pretende sem confrontos inúteis. Sabiamente, goza das prerrogativas da condição feminina sem engolir sapos supostamente decorrentes do fato de ser mulher.

Balzac

Algum dia

2011-09-23T22:22:00.000-03:00

Someday when my crying's done, I'm gonna wear a smile and walk in the sun.

Primavera

2011-09-21T13:54:00.000-03:00

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra, nesse mundo confidencial das raízes, — e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes e a alegria de nascer, no espírito das flores.

Há bosques de rododendros que eram verdes e já estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur. Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua nação. Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que não se entende.

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno, quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente, e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.

Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas, as árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre os humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de flores, com vestidos bordados de flores, com os braços carregados de flores, e vem dançar neste mundo cálido, de incessante luz.

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação.

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia, talvez, os homens terão a primavera que desejarem, no momento que quiserem, independentes deste ritmo, desta ordem, deste movimento do céu. E os pássaros serão outros, com outros cantos e outros hábitos, — e os ouvidos que por acaso os ouvirem não terão nada mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.

Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.

Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.

Cecília Meireles

Rosa de sangue

2011-09-20T20:57:00.002-03:00

Picasso disse, certa vez, que a pior morte acontece ainda em vida, quando percebemos as coisas morrendo dentro da gente. Padeço por vezes dessa enfermidade, realizando em mim mesma sucessivas eutanásias: ministrando e recebendo os venenos. Símbolos do desejo de uma vida sem dor e livre do engodo da morfina. Um fio frágil entre a anestesia e a morte total. As sucessivas aplicações, no entanto, vão alterando o meu códice primitivo, fazendo-me diferente sobre tantos aspectos. Escrever é o último resquicío de ser humano, o único gozo animal que minha alma e meu corpo experimentam, além de revolta. Dessa revolta permanente contra tudo que me tira o gênio, que me esmaga a vontade, que me violenta o caráter. Que me dói e que me mata. E que me vivifica a cada morte.

Nessa ânsia de reviver a única certeza: a rosa sempre será rúbida, enquanto houver sangue.

Quintana...

2011-09-19T22:58:00.001-03:00

Pausa

Oh! todo o sossego e lucidez das madrugadas, quando o último grilo já parou seu canto e ainda não se ouviu o canto do primeiro pássaro...

Sonho

Um poema que, ao lê-lo, nem sentirias que ele já estivesse escrito, mas que fosse brotando, no mesmo instante, de teu próprio coração.

Confusão

Essas duas tresloucadas, a Saudade e a Esperança, vivem ambas na casa do Presente, quando deviam estar, é lógico, uma na casa do Passado e a outra na do Futuro. Quanto ao Presente - ah! - esse nunca está em casa.

Intrusão

O passado não reconhece o seu lugar: está sempre presente...

Vida

Só a poesia possui as coisas vivas. O resto é necrópsia.

A companheira

A lua parte com quem partiu e fica com quem ficou. E, pacientemente, consoladoramente, aguarda os suicidas no fundo do poço.

Faxina

2011-09-17T10:19:00.001-03:00

faxino

folga

feriado

faxineira

Beethoven

2011-09-16T09:10:00.001-03:00

minh'alma

toca o céu

nos

dedos

Beethoven

Pensamentos curtos

2011-09-15T10:33:00.004-03:00

Nossas ruas já recebem o adubo da semana farroupilha, cuidado onde pisa...

Depois da monografia, já posso respirar mais aliviada outra vez.

Agora, tenho que decorar as falas e tentar encarnar "Lady Macbeth", também preciso de sangue e de um punhal.

Fora isso, preocupo-me com a revisão dos meus textos, pois em novembro, sai do prelo "Rúbida Rosa", em prosa e poesia.

A capa! É um segredo guardado... (até para mim!).

Já não sei bem se vivo o que escrevo ou se escrevo o que vivo.

Hoje, escuto Sonata Apassionata nº 23 in F Minor, Op 57- Allegro Assai, de Beethoven.

A manhã de hoje está encantadora.

Aguardo ansiosa a chegada da primavera.

Olhos de manhã

2011-09-13T10:18:00.002-03:00

Meus olhos afundam nesta manhã pesada de sol e de planos. Meus olhos afundam no sol. Na manhã. Nos planos. Meus olhos que planejaram o sol em tantos dias de chuva. Meus olhos que pesaram em tantas manhãs cinza. Meus olhos de olheiras fundas. Meus olhos carregados pelo peso de tantas coisas nesta manhã.

Nesta manhã linda (finalmente, meu Deus!). Esta manhã linda e desaproveitada. Perdida na fundura dos pensamentos dos meus olhos.

Um poeminha pra brincar com o céu

2011-09-11T18:24:00.000-03:00

se o sol
      nasce meia
noite
     não sei
sei que
o
     céu é
sol
     se você
vem

Mestra

2011-09-10T12:53:00.006-03:00

Não é segredo para ninguém: ingressei aos 28 anos, no curso de Letras, por desejar expandir meus conhecimentos acerca da palavra e da técnica necessária à construção do fazer literário. Foi por amor. Jamais esquecerei o primeiro dia, quando nossa turma foi carinhosamente recebida por uma das decanas da universidade, a professora Ayda Bochi Brum, mestra em Literatura. O modo de vestir bem arrumado, o sorriso e, principalmente o brilho em seu olhar, já anunciavam o seu orgulho em estar ali, no exercício do seu mister. Isso me fez notar, desde o início, que teria alguém com quem compartilhar todas as minhas expectativas, descobertas e desejos em relação ao caminho escolhido. E, realmente, foram sempre iluminadas as nossas conversas e incomparáveis as lições que com ela aprendi. A professora Ayda me ensinou a escandir os versos cantando! Foi uma grande honra tê-la tido como banca da minha monografia e, mais honroso ainda, ter sido merecedora de suas palavras elogiosas em relação ao meu trabalho.

Hoje pela manhã, recebi a notícia do seu pedido de demissão da URI... E senti muito.

(na foto, o momento da arguição- a professora Ayda é a primeira à esquerda, Sandra Oliveira no meio e Terezinha Bombassaro na ponta da direita: quinta-feira, 08/09/11, 19h15min.)

7 de setembro

2011-09-07T19:19:00.001-03:00

Nós vamos levando a bandeira das Letras...

Carta para Carolina

2011-09-06T16:13:00.000-03:00

Querida,

Ao pé do leito derradeiro, em que descansas dessa longa vida, aqui venho e virei pobre querida, trazer-te o coração do companheiro. Pulsa-me aquele afeto verdadeiro, que a despeito de toda humana vida fez da nossa existência apetecida e num recanto pôs o mundo inteiro. Trago-te flores, restos arrancados da terra que nos viu passar unidos e ora mortos nos deixa e separados, que eu, se tenho nos olhos mal-feridos pensamentos de vida formulados, são pensamentos idos e vividos...

Machado de Assis

Motivo

2011-09-04T21:20:00.004-03:00

Eu canto porque o instante existe e minha vida está completa.

Não sou alegre e nem sou triste: sou poeta.
Irmão das coisas fugidias, não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noite e dias no vento.
Se desmorono ou se edifico, se permaneço ou me desfaço,

- não sei, não sei.

Não sei se fico ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo: -mais nada.

Cecília Meireles

Velho Tema

2011-09-03T17:28:00.013-03:00

Só a leve esperança, em toda a vida

disfarça a pena de viver, mais nada,
Nem é mais a existência, resumida,
Que uma grande esperança malograda.

O eterno sonho da alma desterrada
Sonho que a traz ansiosa e embevecida
É uma hora feliz, sempre adiada
E que não chega nunca em toda a vida.

Essa felicidade que supomos,
Árvore milagrosa que sonhamos,
Toda arreada de dourados pomos

Existe, sim: mas nós não a alcançamos
Porque está sempre onde a pomos
e nunca a pomos onde nós estamos.

Vicente de Carvalho

Hoje lembrei desse poema e de uma discussão que tive, certa vez, sobre ele. Questionava à mestra se o poeta não poderia ter pensado em um jogo de sentido, além do jogo de palavras usado na chave de ouro (último terceto). Ele compara a felicidade aos frutos dourados nascidos nos galhos mais altos, os quais não podemos alcançar. Na sequência, ele usa o jogo pomos/fruta/pomos/verbo para encerrar o soneto. Tivesse sido eu a mentora dos versos, ou apenas ousando um lance de "pensar o que o poeta poderia ter pensado", escreveria:

"Porque está sempre onde (h)a pomos
e nunca (h)a pomos onde nós estamos."

Anjos...

2011-09-02T08:29:00.003-03:00

....Já nós, vivemos no gelo etéreo transluminado de estrelas, não conhecemos os dias nem as horas, não temos sexos nem idades... Cada dia para nós é o mais longo: debruçados serenos sobre todas as vidas, contemplanos serenos as estrelas que giram, assistimos ao espetáculo do girar dos sóis...

Bom dia!

2011-08-31T08:43:00.005-03:00

Uma linda manhã, em que o sol nasceu de braços abertos sobre os telhados úmidos. Pena o cheiro das goiabas já ter desaparecido. Mesmo assim, os pássaros azuis já trinam sobre os galhos e alegram as janelas da minha existência, enquanto os motores atropelam os ouvidos e os olhos de quem não tem a mesma visão privilegiada. Entre as memórias que guardo, nenhuma má se levanta. Todas as espadas jazem em paz nas redomas do passado. E eu, eu canto a mágica mística deste dia claro entre as paredes do meu mundo e do teu.

Bom dia!

FEIRA DO LIVRO DE SANTIAGO

2011-08-30T08:35:00.003-03:00

"LER É ACORDAR PARA A VIDA"

de 23 a 26 de novembro, acontecerá a 13ª Feira do Livro de Santiago.

Venha participar!

Amarelo no cinza

2011-08-29T09:02:00.004-03:00

Mais uma manhã cinzenta na terra dos poetas. Mais uma manhã em que me debruço à janela para ver a vida que passa do lado de lá. A visão hoje é privilegiada pela floração amarela do ipê. Um anúncio de primavera, que logo chegará. Enquanto isso, os olhos dos transeuntes se entristecem com a ausência da cor neste dia. Os meus, seguem com seu castanho aborrecido pela falta de luz. Cheios deste frio que não quer dar o braço a torcer. Vejo o segundeiro do relógio dar seus passinhos de formiga ligeira, enquanto aguardo a passagem dos minutos. Conto as horas e os dias deste tempo. Deste tempo que passa, mas não voa. Que corre, mas não chega.

para dentro

2011-08-28T23:11:00.003-03:00

como águas que jorram

para dentro

dei para pisar

o rangido dos ventos

dei para virar

em volta dos passos

dei para lavrar a veia

em que piso

dei para revolver

os ossos

Vera Lúcia de Oliveira

Retirado do livro "Entre a juntura dos ossos". Gostei bastante da poesia dessa autora, até então, desconhecida para mim.

Dormir. Sonhar, talvez.

2011-08-28T19:20:00.002-03:00

Para você, que lê o meu blog...

2011-08-24T16:37:00.001-03:00

Rúbida Rosa

2011-08-22T22:12:00.002-03:00

Quando eu comecei este blog, postei uma poesia: "Cruz do Vate". Nela, começo dizendo que a poesia é "Rúbida Rosa"... Foi desse verso que extraí o nome para este espaço. Entretanto, muitos tomaram a metáfora pelo nome da autora e, hoje, sou chamada por muitos colegas, professores e pela quase totalidade dos "amigos virtuais", seguidores deste blog, de Rúbida Rosa.

A paixão pelo universo sígnico da linguagem e da palavra me levou ainda mais longe: desejosa de "penetrar" no mundo das palavras, parafraseando Drummond, ingressei no curso superior de Letras... Sinto-me imensamente privilegiada por isso tudo. E, este amor, imenso amor que eu tenho, também se fez carne... A Rúbida Rosa, agora, está para sempre gravada em meu lado esquerdo, dentro do coração e junto das veias, explodindo sanguínea e quente, pelos dedos.

Vento tempo

2011-08-10T12:53:00.005-04:00

o vento voa

vozes e

ccccctempo.

ccccccccccccde fora

pra dentro.

o vento vira

avesso
ccccccà cortina.

de dentro

ccccccccccppra fora.

o vento voa.

cccccccccco vento voz.

o vento (v)

ccccccccc cci

cccccccccccccr

ccccccccccccccca

o tempo.

Alter ego

2011-08-09T23:00:00.005-04:00

O que fazer. Ela estava só. Há tempos não sentia a estranheza de ter uma cama toda para si... Will you still love tomorrow?... Velhas músicas para pensamentos velhos. Lamentos. Nostalgias... don't stop... As paredes sempre, infernalmente brancas. Mesmo à noite. Mesmo agora... believe me... O sol não vai nascer antes que ela possa escrever o que está sentindo. E não é fácil traduzir esse tipo de coisa... love is a losing game... did you know? Não, você não sabe. Ela e eu também não sabemos. Por isso, todos brincamos. Por isso todas essas digressões. Pra dizer o que ela pensa, sem que saibam que eu também penso o mesmo que ela. Ou será que ela sou eu? A cabeça começa a se mostrar como uma casa em desordem. E manda sinais de que precisa dormir... sonhar... Talvez.

Sagu, para um domingo doce

2011-08-06T17:49:00.006-04:00

Sempre gostei dessa "iguaria", porém, apenas agora descobri a receita. Estou, neste momento, testando a sua confecção. Para quem não conhece, o sagu é feito daquelas bolinhas brancas, que têm como matéria-prima a mandioca (aipim) e de vinho tinto. Abaixo, transcrevo a receita, para quem sentir vontade de experimentar:

Coloque em uma panela oito copos de água. Quando estiver fervendo desligue o fogo e acrescente um copo de sagu. Durante os primeiros cinco minutos é necessário mexer, para que não embole. Depois, até esfriar, mais espaçadamente, pelas próximas três horas. Assim que a mistura estiver fria, ferva em outra panela dois copos de vinho tinto com um ramo de canela em casca. Escorra o sagu e acrescente o vinho tinto e açúcar a gosto, mexendo até que tudo se misture. Pronto! Se quiser, também pode comer junto com merengue ou creme de leite.

Você pode comer quente ou colocar na geladeira e esperar gelar. É ótimo!

Tudo o que é sólido pode derreter

2011-08-04T15:34:00.003-04:00

Esse é o título do novo livro que acabo de adquirir. Ele é uma espécie de "Mundo de Sofia", porém, com fundo baseado na Literatura. Uma boa pedida para despertar nos adolescentes o gosto pelas obras canônicas. A narradora, Thereza, é uma menina de 15 anos, que descreve os eventos diários de sua vida, estabelecendo relações com diversas obras literárias. Na realidade, ela deseja provar para si e para o seu grupo de amigos que a literatura é atual e que, mesmo textos do passado podem encontrar sintonia com os acontecimentos do nosso presente. O capítulo 2, dedicado aos sermões de Padre Antônio Vieira merece especial atenção, pois trata escritos de vocabulário denso de maneira surpreendentemente leve.
Recomendo para professores de ensino médio, adolescentes ou para aqueles que desejam compreender com maior clareza o propósito da arte literária. O livro é do autor Rafael Gomes e foi adaptado de uma série da Tv Cultura.

Frio

2011-08-02T09:02:00.005-04:00

Bebo chá, enquanto meus pés congelam. Difícil crer que existe gente que vem ao encontro desta temperatura. Sofro por estar no pampa em dias pouco amistosos. Tudo se torna difícil. Levantar, tomar banho, lavar e secar as roupas. Não vejo poesia em todo esse atrapalho. Meus dedos congelados se arrastam no teclado para protestar contra as coplas abertas do Minuano.
Espero, ansiosamente, pelo retorno do calor. Pela roda de sete saias das roseiras em flor. Vou dançar ao sol, quando meus olhos puderem se encher delas.

Monografia

2011-07-31T14:49:00.004-04:00

A arte e a Literatura- Bouguereau

Encerrado o trabalho de escritura de minha monografia, agora espero pela defesa. "Do barroco ao modernismo: um olhar para os períodos literários pelo viés das artes plásticas" foi um trabalho intenso, em que pude revelar todo o meu amor pela arte literária, usando as artes plásticas como "ministras" a favor de uma metodologia de ensino que leve aos alunos o entendimento do caráter universal da literatura. Mais do que decorar datas, conhecer vida e obra de autores, literatura é reflexão para a transformação: a minha e a sua. A do mundo, depois.

Crônica para uma noite encantada

2011-07-28T07:22:00.012-04:00

Densas trevas cobriram o céu da noite. Os raios de reflexos róseos invadiram a janela e foram refletir na parede do quarto. Pelo espelho pude ver o clarão e dentro da tempestade eu fui transportada. Lembrei de outras noites em que a chuva não veio. Noites distantes. Cobertas de estrelas. De sereno e sonho. Noites de poesias ditas à medo: "Amai para entendê-las!..."

Uma vez, escrevi sobre a razão do sucesso da obra shakeaspeariana "Romeu e Julieta". Opinei sobre a eternidade do amor, porque não se realiza, porque não divide com o outro as misérias do dia a dia. Sem dúvida, a imortalidade desse sentimento reside na condição de permanecer encantado, protegido pelas claras redomas do tempo, livre da mácula da rotina.

No entanto, essa repetição de eventos que nos esmaga diariamente, sucumbe nos raríssimos momentos em que fatos extradiordinários acontecem. Fatos extraordinários e simples e tão fugazes que poderiam passar despercebidos aos menos atentos.

A chuva da noite passada, com seus estrondos e clarões... Abriu uma fresta no espelho, uma passagem entre os mundos... E a rosa rúbida ergueu suas pétalas para sentir mais uma vez o sol estrelado da meia-noite: "... Pois só quem ama pode ter ouvido/capaz de ouvir e de entender estrelas."

(...lembranças de um amor encantado, que vive dentro de espelhos: "E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,/Inda as procuro pelo céu deserto.")

Como se estivesse pranteando

2011-07-26T07:22:00.006-04:00

Em dias de chuva, meus passos se confundem com os pingos. Já não têm som próprio. Adaptam-se ao limo das calçadas. Escorrem por elas. Pena estarem calçados, eternamente presos, no mesmo jugo em que também estou. Somente a chuva é capaz de cantar a sua vaidade nesta manhã cinza. Nesta manhã em que meus pés sentem mais fundo o peso dos pretos grilhões de couro. Quisera poder me espalhar pela rua feito essa água que desaba diretamente dos céus. Mas minha massa está completamente retida. Os panos, as tintas, as fivelas (eles cantam outras vaidades). Tudo me amarra. E até a cadeira do escritório azul me enlaça. Em frente deste computador eu escrevo. E a única parte de mim que pode voar, desenha curvas e traça uma trajetória chorosa sobre o teclado amarelado. Asas dão os dedos aos meus pensamentos. Porque meu corpo já não tem a leveza suficiente. Está morto. Porque meus olhos já não se alegram com mais nada. Também estão presos, bitolados ao par de lentes - portas de vidro caro, que encarceram a minha alma. Entre a cruz e as mil espadas que guardo, de repente, percebo o porquê da quantidade de umas e da raridade da outra. Deus não existe. Existem, sim, milhares de homens brincando de ser divindade com suas espadas em punho. Matando a toda a gente pelo ferro e pelo fio ardente de suas palavras, gestos e ações. O amor, também sucumbiu e foi dormir prá sempre dentro das bainhas de prata. Tudo o que restou foi esta chuva. Esta manhã cinza como pano de chão, que nem limpar as janelas pode. Através da vidraça, chegam os sons dos carros que passam. Com pressa de carregar tantas sinas. A minha, já está entregue às botas, às tintas, às fivelas, aos panos. A esta chuva que canta como se estivesse pranteando.

Oásis Verdadeiro

2011-07-25T09:39:00.003-04:00

Em dias de sede e de seca fecho os olhos. Imagino ter os pés descalços e sensíveis à areia que se comprime contra eles. Nesse instante, já é possível caminhar pela orla doce de reservatórios naturais e sentir que água existe, basta apenas que se cave.

Entrar em conexão com as próprias lembranças é uma possibilidade magnífica. Traz felicidade e água em dias de deserto. Em momentos de decepção traz consolo. Em delírios de miragem, realiza o oásis verdadeiro.

Vinho Bom

2011-07-24T16:33:00.005-04:00

Já provei quase todos os prazeres da vida:

boa comida
boa viagem

boa leitura
sexo bom.

hoje, quando quero lembrar-me
(ou esquecer-me)

cabernet sauvignon

Música

2011-07-23T19:01:00.002-04:00

Amanhecer em

Mendelssohn

perder-me em Bach...

flutuar nas asas de

Vivaldi

morrer em Tchaikovski

e ressuscitar

eterna em

Beethoven...

Dia do Amigo

2011-07-20T08:37:00.002-04:00

"A amizade é um sentimento mais nobre que o amor, eis que permite que o objeto dela se divida em outros afetos, enquanto o amor tem intrínseco o ciúme, que não admite a rivalidade."

Vinícius de Moraes

Paredes

2011-07-15T07:31:00.007-04:00

O vento balança as cortinas na janela, mas impede o abrir de suas asas. Sentada dentro do escritório, tenho a mesma sensação de clausura. A vida são os vidros, através dos quais olhamos, sem contudo poder alcançar os objetos do desejo. Passamos a maior parte de nosso tempo, trancafiados entre as paredes do dever, do direito e da convenção. Fora do trabalho, a casa, que, se dividida, ainda nos rouba as infinitas possibilidades de ser quem realmente somos para satisfazer o egotismo do outro. Estou cansada de tudo isso que me prende. Como as cortinas que têm a trajetória das asas interrompida pela dureza das vidraças, bato com força nas paredes do meu eu. Vou quebrar os vidros e anunciar ao mundo que o ar existe fora de redomas.

ROMANOS 15:1

2011-07-10T15:27:00.002-04:00

"Nós, porém, os que somos fortes, devemos suportar

as fraquezas dos que não são fortes"

Hands of Love, de Mendelssohn

2011-07-07T09:57:00.004-04:00

Uma das melodias mais belas e delicadas pode ser ouvida no Concerto n° 1, segundo movimento, de Mendelssohn. Chama-se "Hands of love" e faz pensar sobre toda a significação que pode existir na simplicidade das nossas mãos. Talvez, muitos de nós, jamais tenham dedicado alguns minutos do dia para a observação desses membros. Outros, talvez apenas tomem por conta a sua importância, depois de, por algum motivo, perderem-nos. Da Vinci dedicou muito do seu tempo ao estudo da anatomia das mãos, deixando-nos um considerável acervo de desenhos que resultaram das suas pesquisas e observações. O musicista, legou-nos o resultado sonoro, produzido pelo toque dos seus dedos nas teclas do piano. O poder dessas mãos está no que provocam em nossa alma, seja pelos olhos, seja pelos ouvidos, elas são capazes, realmente, de nos tocar.

Pensamentos Positivos

2011-07-04T14:44:00.005-04:00

"O que homens e mulheres precisam é de encorajamento. Os poderes naturais de resistência devem ser fortalecidos, não enfraquecidos... em vez de sempre falar dos erros de um homem, fale a ele sobre suas virtudes. Tente retirá-lo dos maus hábitos. Mostre-lhe a melhor parte de seu ser, do seu ser verdadeiro que pode ousar e vencer. A influência de um caráter belo, prestativo e cheio de esperança é contagiosa, e pode revolucionar uma cidade inteira... As pessoas irradiam o que vai em sua mente e em seu coração. Se um homem sente bondade e compromisso, seus vizinhos irão sentir-se dessa forma, também, depois de algum tempo. Mas se ele repreende, olha de cara feia e critica, seus vizinhos irão devolver caretas e críticas... com juros. Quando se espera o pior, a gente consegue. Quando sabemos que iremos encontrar o bem... é que o encontramos..."

Porter, 1912, in Pollyanna

Livros da Meninice

2011-07-03T17:46:00.007-04:00

Navegando pelos sites vendedores de livros, pois que na Terra dos Poetas não existe livraria, lembrei-me de alguns títulos que li quando ainda era uma menina. Resolvi mandar vir alguns e, já estou relendo o terceiro deles, Pollyanna. Fernão Capelo Gaivota, de Richard Bach; O Pequeno Príncipe, de Saint-Exupéry; Pollyanna e Pollyanna Moça, de Eleanor H. Porter foram os escolhidos para a primeira remeça. Faltam ainda O meu pé de Laranja Lima e Alice no país das maravilhas. Todos já foram transformados em filmes ou novelas, contudo, nada é mais vibrante do que imaginar... Prova disso é que nunca mais os esqueci...

Quantas vezes, feito a pequena Pollyanna, temos de jogar o "jogo do contente" ou, como a gaivota que desejava voar mais alto, temos de fazer escolhas difíceis... Ler, de certa forma, é a mais intrigante maneira de descobrir que todos estamos interligados e somos personagens do mesmo grandioso enredo: a vida.

Destaco o belo diálogo entre o Pequeno Príncipe e a Raposa, quando esta responde ao menino sobre o significado do verbo "cativar":
" _ Minha vida é monótona. Eu caço as galinhas e os homens me caçam. Todas as galinhas se parecem e todos os homens se parecem também. E isso me incomoda um pouco. Mas, se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol. Conhecerei um barulho de passos que será diferente dos outros. Os outros passos me fazem entrar debaixo da terra. Os teus me chamarão para fora da toca, como se fossem música. E depois, olha! Vês, lá longe, os campos de trigo? Eu não como pão. O trigo para mim não vale nada. Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste! Mas tu tens cabelos dourados. Então será maravilhoso quando me tiveres cativado. O trigo, que é dourado, fará com que eu me lembre de ti. Eu amarei o barulho do vento no trigo..."

O Romance de Trinta nas Páginas Policiais

2011-06-30T13:34:00.009-04:00

Os pacatos cidadãos da Terra dos Poetas entraram em polvoroza naquela semana. Nada igual havia acontecido na cidade. Contam os mais antigos que as crônicas policiais do Jornal Expresso nunca tinham sido tão procuradas. Todos queriam acompanhar o caso. No velho jornal, estava escrito mais ou menos assim:

Na tarde de ontem, foi levado até a 29ª DP de Santiago, Paulo Honório, o mais rico latifundiário da região. Isso aconteceu, depois de ter sido registrada denúncia de Naziazeno, conhecido funcionário público da cidade. Em depoimento, ele declarou não suportar mais presenciar as agressões sofridas pela esposa do criminoso, inclusive em via pública. O comunicante também declarou ter recebido altas somas em dinheiro da vítima, a senhora Macabéia, para realizar a execução do agressor. Alega ter aceitado o dinheiro, visto estar enfrentando sérios problemas financeiros, mas que, já havia planejado entregar o caso às autoridades competentes. Sob custódia da polícia, o réu confessou à delegada da divisão de crimes contra a mulher, Doutora Ana Terra, ser realmente o autor das agressões. Recolhido ao presídio, jurou vingança. Macabéia, que já contava com um quadro clínico de moléstias psicológicas, depressão e baixa autoestima, não resistiu à vergonha da exposição pública e infartou. Levada às pressas para o hospital, recebeu os primeiros-socorros do enfermeiro Severino.

... 10 anos depois...

Os cidadãos da pacata cidadezinha de Santiago, ainda se surpreendem com o desfecho daquele que foi o caso policial mais intrigante da terrinha. O réu, Pedro Honório, convertido à religião evangélica, lança dentro do presídio o seu primeiro livro de autoajuda, dedicado a todos os "dependentes do poder enganoso das riquezas". Macabéia, já divorciada, casa-se com Severino, que a trouxe de volta à vida pela administração de altas "doses de ânimo e perseverança" . A delegada, Ana Terra, depois de falecer, tornou-se nome de prêmio, em homenagem a sua luta incansável pela defesa dos direitos das minorias.

Tudo isso parece prosa de ficção, inclusive pelo nome dos personagens. Mas é a mais pura verdade. Aconteceu em Santiago e acontece, de maneira semelhante, em muitos lugares por esse mundo afora...

Mas... E o Naziazeno, causador de toda essa história?
Ninguém soube mais dele depois de ter ganhado o sorteio acumulado da Mega Sena daquela primavera, afirma o leiteiro, última pessoa com quem ele falou antes de sumir de vez.

* Esse texto foi construído para responder uma questão avaliativa de Literatura Brasileira. Foi solicitado que, usando um gênero textual, relacionássemos os personagens dos romances de 1930 com uma temática atual. Veio-me a ideia da crônica acima. O enredo foi construído cruzando os personagens principais de cada livro, porém, com o cuidado de manter as suas características principais.

São Bernardo- Graciliano Ramos- Personagem Principal: Paulo Honório

Morte e Vida Severina- João Cabral de Melo Neto- Personagem Principal- Severino

Ana Terra- Erico Veríssimo- Personagem Principal- Ana Terra

Os Ratos- Dyonélio Machado- Personagem Principal- Naziazeno
A Hora da Estrela- Clarice Lispector- Personagem Principal- Macabéia

Rei Impiedoso

2011-06-29T08:12:00.004-04:00

O tempo é escuro, mas enche os telhados de um branco glacial. Sentada à janela observo, mais uma vez, a chegada da argêntea estação. Essas cores tristes vão encher nossos olhos pelos próximos meses de frio. E, até a nossa postura vai se mostrar genuflexa diante do rei austral. Prostados diante da severidade dos seus desígnios, seremos os súditos fiéis que só deixarão os seus pátios pelas necessidades primordiais de manutenção da vida. Trabalheremos pelo chocolate quente de cada dia e nos compadeceremos, a cada noite, pela sorte dos que foram desterrados para fora dos muros acolhedores. Dos que foram lançados à selva, deixados à mercê da fúria fria, longe do abrigo das asas da lã. Para esses, resta suplicar piedade ao que vive acima das densas trevas que cobrem o sul:

- Deus, olha com favor pelos que sofrem debaixo da mão impiedosa do Inverno.

BALZAC

2011-06-22T15:05:00.006-04:00

"Que belo livro não se faria cantando a vida e as aventuras de uma palavra."

AH, SIM, A VELHA POESIA

2011-06-21T07:50:00.006-04:00

Poesia, a minha velha amiga...

eu entrego-lhe tudo

a que os outros não dão importância nenhuma...

a saber:

o silêncio dos velhos corredores

uma esquina

uma lua

(porque há muitas, muitas luas...)

o primeiro olhar daquela primeira namorada

que ainda ilumina, ó alma,

como uma tênue luz de lamparina,

a tua câmara de horrores.

E os grilos?

Não estão ouvindo, lá fora, os grilos?

Sim, os grilos...

Os grilos são os poetas mortos.

Entrego-lhe grilhos aos milhões um lápis verde

um retrato

amarelecido um velho ovo de costura

os teus pecados as

reinvindicações as explicações - menos

o dar de ombros e os risos contidos

mas

todas as lágrimas que o orgulho estancou na fonte

as explosões de cólera

o ranger de dentes

as alegrias agudas até o grito
a dança dos osssos...

Pois bem.
às vezes

de tudo quanto lhe entrego, a Poesia faz uma coisa que

parece nada tem a ver com os ingredientes mas que

tem por isso mesmo um sabor total: eternamente esse

gosto de nunca e de sempre.

*O término da universidade se aproximando, a montanha dos quefazeres se acumulando e a Poesia sendo deixada de lado, trocada pela escrita da monografia. Sinto falta dela. Hoje, sobrou um tempo para rememorá-la. Sem inspiração, faço meus os versos de Mário Quintana.

A perfeição das formas de Rodin...

2011-06-13T15:45:00.003-04:00

La Danaide- Auguste Rodin

... era a mesma que os poetas parnasianos buscavam. Obcecados pelo rigor formal, inspiravam-se nos ideais clássicos de beleza dos gregos, engastando suas rimas como o artífice engastava o mármore até a perfeição. A Vênus divinizada na escultura, passaria também para a eternidade em diversas poesias da escola. Observemos isso no soneto "Plena Nudez", de Raimundo Correia:

"Eu amo os gregos tipos de escultura:/ Pagãs nuas no mármore entalhadas;/ Não essas produções que a estufa escura/ Das modas cria, tortas e enfezadas.// Quero em pleno esplendor, viço e frescura/ Os corpos nus; as linhas onduladas/Livres: da carne exuberante e pura/ Todas as saliências destacadas..."

O Realismo nas telas de Courbet...

2011-06-10T10:36:00.008-04:00

Cortadores de Pedra- Gustave Courbet

... refletia o momento de intensa industrialização e coisificação do homem a favor da manutenção da máquina capitalista. Não demoraria até que o homem-engrenagem, também fosse visto como homem-mula, animal de tração.
No romance naturalista "O Cortiço", Aluísio de Azevedo choca com as descrições que faz das personagens. Os homens submetidos a trabalho e condições de vida desumanas, perdem a identidade e assumem seus instintos animais.

"Daí a pouco era um zumzum crescente; uma aglomeração tumultuosa de machos e fêmeas. Uns, após outros, lavavam a cara, incomodamente, debaixo do fio de água que escorria da altura de uns cinco palmos. O chão inundava-se. As mulheres precisavam já prender as saias entre as coxas para não as molhar, via-se-lhes a tostada nudez dos braços e do pescoço, que elas despiam, suspendendo o cabelo todo para o alto do casco; os homens, esses não se preocupavam em não molhar o pelo, ao contrário metiam a cabeça bem debaixo da água e esfregavam com força as ventas e as barbas, fossando e fungando com as palmas da mão."

(AZEVEDO, 1995, p. 35-36)

Como começar uma Cidade Educadora?

2011-06-07T13:06:00.003-04:00

...Enquanto as roupas balançavam no varal, mamãe realizava as tarefas domésticas cantarolando as músicas do rádio. Papai logo chegava para ouvir as últimas notícias. Depois do almoço era chegada a hora de arrumar as cadeiras em torno da imensa vitrola para acompanhar a transmissão de mais um capítulo da emocionante tele-novela! À noite, depois de ter sido colocado para dormir, permanecia atento e em silêncio, fingindo que dormia, escutava "A música da Guaíba" que embalava meus sonhos...

Todas essas histórias e algumas outras mais, fazem parte da vida de "Memorialício", morador da Rua das Memórias, n° 1960. A sala de sua casa já está arrumada e à espera dos visitantes, no Museu Municipal Pedro Palmeiro, onde todos são convidados a reprisar o passado, reunindo-se em torno da rádio-vitrola da década de 60, para escutar a linda narração das lembranças desse jovem, intensamente marcada pela trajetória do rádio da época.

Ah! Claro! Você deve estar se perguntando sobre a relação do título com o texto! A resposta é simples:

Pelo começo!

A exposição "Memórias Radiofônicas de um Jovem dos Anos 60" caminha junto com as metas municipais de construção de uma Cidade Educadora. Porque o ato de ensinar sempre pressupõe um trabalho que se inicia pelo que já está estabelecido, o que já é conhecido. A importância de entrar em contato com essa história vai além da memória, ela confere poder. O poder de transformar o futuro, baseado nos acertos e nos erros dos que vieram antes.

*Esse projeto conta com a parceria da Rádio URI- FM e a narração do locutor e colega-irmão das letras- Diego Nunes.